- CHENZO

                                                                                                                                                          No se puede decir la noche

                                                                                                                                            verdad plural perdida en la unidad

                                                                                                                                                      (una insuficiencia del idioma)

 

Da igual: el monstruo nos contiene a todos      y se mira como uno

Parado frente a cualquier espejo                           en cualquier parte de la noche

creyéndose totalidad                                                   ignora los trillones invisibles

 

                                                                                                                                                          También duerme

                                                                                                                                                           y también deja de ser

                                                                                                                                                           y su rutina es al revés 

 

Y vive jugando con nosotros                                    a las escondidas

y al amor desesperado                                               que se retuerce como gusano entre las sábanas

y a la ruleta rusa                                                             en un sótano que de día parece un cementerio

 

Pero su juego favorito

es el de hacer                  de una cosa 

momentáneamente     otra

 

                                                                                                                                                          Hay infinitas noches 

 

Las más bellas se creen los últimos grano del reloj de arena

o el rayo verde de un atardecer

en la oscuridad se reduce la diferencia entre las cosas

 

Desaparecen así                                                          como un matera que cae y se revienta

Los fragmentos                                                           ya no sirven para nada 

y no hay donde contener la tierra regada        por el piso de la sala

 

                                                                                                                                                          Hay infinitas noches

 

Fuegos y cuerpos 

bajo el cielo rojo

escapando

 

Hombres parados detrás de esquinas 

sin que nadie sepa que ahí están

esperando 

 

Amantes cierran ojos prescindiendo de sus lastres

buscando desesperados el rescate  

intentan a la fuerza deshacerse del esfuerzo

 

Niñas que oyen crujir madera fría

imaginan

y rezan aunque nunca recen

 

Puentes (que también son techos y al caer el sol se vuelven amarillos)

protegen existencias marginales 

de las lluvias que se estrellan contra ellos

 

Ideas brillan y se agotan entre el humo                      (como el humo)

mañana                                                                                     irreconocibles 

como sueños                                                                         recién retomada la vigilia

 

Personas desnudas no hablan mientras intentan fusionar los cuerpos

Maldicen a la madrugada

Por borrar la noche y el rastro de otra piel en la piel propia

 

Vigilantes drogadictos acabados              conductores de buses y de taxis

Músicos melómanos y cerrajeros

Policías hampones y manifestantes         gente ingenua pisando algún charco podrido de la noche

 

                                                         Seres que no dejan de vivir en este hermoso infierno

                                                                         La noche está hecha de nosotros