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DÉCIMAS DE UNA NIÑA EMPUTADA
Fric
La infancia es un cuchillo
clavado en la garganta,
no son mías las palabras,
Wajdi Mouawad las dijo.
Desde Quebec al Líbano
nos narró una tragedia:
un incendio, dos busetas,
religiones abrumadas,
siete guerras entrenadas
una espiral de violencia.
La memoria es un cuchillo
que en clavar la garganta
da voz, chispa a la patria
y llega en forma de anillo.
Nos pide algo sencillo:
grabar en los antebrazos
el salvaje no es blanco,
bailen al son del bambuco,
Bojayá importa un culo,
“es orgullo colombiano”.
Los niños ahora duermen.
Acá hay esquizofrenia.
A Luther King una venia,
pero ahí donde haya fiebre
de que un negro en serio suene.
No se baila currulao,
no sabemos del pasado,
o qué es una marimba.
Que se prenda la desidia
en este peladero vago.
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